André Éme

Este não é um livro para se ler depressa. É para se escutar com o peito. Um almanaque feito de vozes partidas, pessoas que talvez nunca existiram — ou que existem em cada um de nós. Aqui vivem ausências com nome e profissão, dores que se disfarçam de gente, silêncios que têm cheiro. Há dias que choram, outros que apenas sussurram. Entre o sonho e a cicatriz, entre o lirismo de um país por dentro e a crueza das dores cotidianas.